"Davidealismo contra Pragoliatmatismo"


(O cuando se congela y emborracha la Lengua....)

.... Entonces el hombrecillo, con la nieve de febrero acumulándose en sus hombros y en la punta de los zapatos, clavó su mirada en el ombligo de la Plaza de Oriente y, doblegado por los argumentos de la mujer, comentó en voz alta:

"del mismo modo que nadie en su sano juicio discute la blanca condición de la nieve, solo un loco es capaz de comprender el porqué en primavera se vuelven más coquetas las flores...."

( Claudio Olivos - Febrero 17 de 2012 - Puente Alto, Santiago de Chile )

“Tu Coño”

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿En qué calles perdiste tus piernas;

la esquina discreta de tus pezones;

el semáforo en miel de tu regla?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Ese huracán que me pacificaba;

los labios, el erógeno eco de tu patio;

el cárneo pétalo de tu alambrada?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Tus uñas surcando mis brazos;

tu hálito de frase incierta;

el luctuoso vacío de tu prontuario?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Dónde el torpe sigilo de tus pasos?

¿Dónde el caos brutal de tu ternura?

¿Dónde tus tenues bragas temblando?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Dónde? ¿En qué hundido meridiano

de mi aterido naufragio?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Dónde? ¿En qué marchito gozo

de Mi Polla y su epitafio?

( Claudio Olivos - Mayo 18 de 2009 - Chamberí, Madrid )

De (IN)utilidad pública

1. Las FF.AA. en Chile

"Volar. Dormir. Indignarse"

Si vive en Santiago de Chile y está pensando en echarse una reponedora siestecita durante estos días de tregua estudiantil o laboral.... ¡ Ni lo intente !

 Sepa Usted que estamos ad portas de la Parada Militar. Eso, para gu$to y de$caro de nuestras gloriosas, ilustrísimas y gallardas fuerzas desalmadas. (Sorry. He querido decir fuerzas armadas). Y ojo, que llamarles fuerzas armadas, en el caso de este belicista terruño no se antoja metafórico. Cuando digo armadas.... es que lo están. Hasta los dientes, el prepucio y el duodeno. O hasta donde haga falta o hasta donde se haga flaite.

Sabido es que a próceres de antaño se les ocurrió tutearse con la autoreferencia y, para ello, nada mejor que ofrendarse a sí mismos con un día de fiesta y despilfarro. "Ah, ¿que un día le parece poco? Pues nada: entonces, una semana. ¿Insuficiente? Joder con estos soldaditos. Ni modo: "mariconadas, las mínimas...." ¡Un mes! Venga ya. Un mes entero de barra libre.... Que para eso el Estado paga...."

De ese modo, y durante 30 días, chilenitos todos presumiendo de fondo de arma-rio....

Cada año, desde el 20 de agosto (el natalicio de Bernardo, el ecuestre) y hasta la convocatoria a marchar del 19 de septiembre, (a día de hoy, acaso la única marcha no convocada por Camila) el sentimiento genuinamente patrio se adereza y se mide a través de ese marcial y modesto acontecimiento pre-bélico. La autorización ya está, por tanto, cursada. Tal vez no vaya demasiada gente al Parque O'Higgins como hace un par de domingos. El Alcalde de la Comuna de Santiago, seguro que sí acude. Eso, para el cloacal y facistoide gusto de LUN que, esta vez titulará algo parecido a "Zalaquet sí movió la colita". 

En fin. El ruido, francamente, es infernal. A cada incursión aérea monitoreada desde la base de El Bosque, le sigue el venial ruido de las alarmas de los coches que se activan instantáneamente. El bebé del Quinto se ha despertado y llora que te cagas. Hay quien desde uno de los balcones se atreve a reclamar vociferando hacia el cielo. "Milicos culia'os...."  Un chirrido ensordecedor, ostentoso y aeronáutico lo ridiculiza.  El hombre, malhumorado, da la media vuelta y se encierra. Echan a temblar, apenas equilibradas, todas las macetas del edificio. El ruido no decae. Sí. El ambiente sucumbe a lo estentóreo; todo se contamina. Contaminación acústica le llaman algunos. En Chile, contaminar es gratis. Incluso es bien pagado. Llevo un rato largo escribiendo. Ya me he resignado. La retahíla del capitán ávalos puede más que mi empeño y que mi cansancio. Arriba, el bebé no deja de llorar. Parece sumarse al enfado de aquel vecino. Escupe el chupete. Desde su boquita sin dentadura y, en una especie de dialecto muy suyo, deja escapar algo que traduzco como otro "milicos culia'os...."  

Azucarillos de paciencia, infusiones de tila. Prospectos de buen humor. Ya queda menos. (Aunque lo peor). Llegada la primavera se pirarán los top-gunes criollos. Viene bien darle una vuelta de tuerca a las cosas. Me asomo por la ventana con ánimo masoquista. Por lo de los avioncitos que no descansan y porque intento distraerme hojeando un ejemplar de LUN que he cogido de la pescadería. 

El hombre de hace un rato, vuelve a asomarse al balcón y, dispuesto a dar pelea, grita:

-Ahora mismo sobrevuela el cielo capitalino una ruidosa flota conformada por hospitales, escuelas, viviendas, bibliotecas, gimnasios y un sinfín de "incidentales artilugios de poca monta", llamados Necesidades Sociales Básicas por los retrógrados de siempre....

-¡Bah! ¿O es que acaso se trata de "mirages" y de "hawckers"? -le contesta, solidario, un sexagenario vecino desde la izquierda-. Usted dice ver eso sólo por marear la perdiz. ¡¡¡ Mire, mire nada más hacia el cielo....!!! Si en este preciso instante va pasando la Camilita Vallejo haciendo toda clase de piruetas y contoneos....

Yo, mientras tanto, sigo a mi bola y vuelvo a quedarme lelo con la portada de LUN. La imagen es sencillamente deliciosa. El titular, tan amarillista como indignante.

Hay quien dice:

El cielo es el patio de los pájaros....

 Yo, junto con adherir a ello, digo:

Y en Chile, no tienen patio todos los colegios....

  

( C. O., frustrado dormidor de siesta....)

( Claudio Olivos - Septiembre 15 de 2011 - San Miguel, Santiago de Chile )

Memorias ( II )


" Creer o no creer "

…. Abrumado por un coloquio ininteligible de rezos y crucifijos, escapé de Dios, renegando de su existencia. Era mi primera vez.

Tenía apenas 9 años y lo hice burlando estrictas normas y trepando la verja de la escuela. Nada más poner los pies en la calle, la vi a Ella asomándose por el patio de juegos que yo acababa de abandonar. Creí que se trataba de un ángel. (Admito que todavía llevaba mi corazón en la mano). Entonces, volví a trepar la verja para hacer el viaje de vuelta, con la idea de convencerme si la muchacha era real o si, por el contrario, la había imaginado. Antes de conseguir llegar hasta Ella, la perdí entre un centenar de cotonas marrones y blanquiazules delantales a cuadritos.

Frustrado, aunque persistente, me permití darle una segunda oportunidad a quien muchos llaman el creador de todo. Y le propuse un curioso intercambio de intenciones.

Una noche de viernes, pletórica de hechizos y peripecias, el jamás visto por alguien, me respondió con un guiño.

Pude besarla, con muchos nervios, bastante saliva y escasísimo talento. Desde esa noche, me propuse hacerme grande en ese arte, valiéndome del poco elegante recurso de espiar a los más grandes.

Pasados algunos días y ya puesto en los progresos de ese arte que ya sentía como propio, comprendí que el curioso intercambio había resultado la mar de beneficioso.

Y nunca me importó, una vez conseguido mi propósito de estar junto a la muchacha, cumplir con mi parte del curioso intercambio:

asistir durante semanas -meses incluso- a la misa de domingo….

(( C. O. Imberbe-promiscuo pensador greco-mexicano ))


( Claudio Olivos - Noviembre 19 de 2010 - San Miguel, Santiago de Chile )

Memorias ( I )


" Promiscuidad "


Hasta el día en que se pudrieron las cicatrices:

tras tatuarse las costillas y el prepucio; los párpados y el esternón.

Picores intensos e infecciones furiosas reseñan su historia.

Los tintes y las agujas, ya jubilados,

son el desvaído y herrumbroso relicario

que habita actualmente en su periplo desertor….


(( C.O. Imberbe-promiscuo pensador greco-mexicano ))


( Claudio Olivos - Noviembre 16 de 2010 - San Miguel, Santiago de Chile )

"Acto Pro Palestina"

( Enero 13 de 2010,

Plaza Italia, Santiago de Chile )

¡¡ POR UNA PALESTINA LIBRE Y DIGNA !!

Anoche, en el ombligo de Santiago de Chile

El puñado de unos cuantos se ha manifestado

Contra la peor cara del Sionismo y su barbarie

El acto transcurrió tan sobrio como emotivo

Y aunque echamos en falta a algunos amigos

Nos acompañó un quiltro garrapatoso y hambriento.

A la misma hora, en aquella lejana y árida Franja

El Genocidio brindaba y seguía engordando….

( Claudio Olivos - Enero 14 de 2010 - Santiago de Chile )

" Encrucijada II "

He venido hasta aquí viniendo desde tan lejos,
con mis brújulas hartas ya de los obituarios.
Sufrí el picor de ojos durante el vil proceso, 
urdiendo refugios en un recinto precario.


He venido a entumecerme en tus grises monumentos,

con mi celebérrimo zig zag de vagabundo.
Traje divorciados el olvido y los recuerdos,
vomitando miles de disfraces en desuso.

He permanecido en pie ataviando mi suburbio,
con tímidos andrajos de reñida añoranza.
He montado en el precario lomo de los burros,
escupiendo mi ombligo en este luto de infancia.

He dormido quitando del cielo las estrellas,
con mi larga escalera de aprendiz de bombero;
en sueños de desventuras, en sueños de gestas,
concebidos con un ojo abierto.... y el otro abierto.

He despertado sin que despertar falta hiciera,

pasaporte en mano y a la vista un aeropuerto.

( Claudio Olivos - Diciembre 20 de 2008 - Chamberí, Madrid )

"Sesgada aclaración referida a aquello llamado: El Once de Septiembre.... El 11-S.... (o como usted prefiera llamarle)"

Recuerdo cuando en plena dictadura, los fanchotes del innombrable nos forzaban a rememorar la tan infausta fecha con un tufillo de fiesta que salpicaba de rojo los calendarios. Se trataba, según su peculiar visión de las cosas, de la necesidad de echarnos a las calles y abrazarnos a los milicos tiznados, los mismos que nos tenían con el recreo cortado. Por cabriolas de la vida, durante años que se plagiaron febrilmente, puñados y puñados de chilenos ofendidos nos echábamos a las calles, convencidos que para eso de los abrazos faltaban más de 3 meses y que septiembre once era sinónimo de piedras orbitando furiosas, de bombas molotov en el hocico del zorrillo y de barricadas apuntaladas con varios neumáticos, mucho humo y bastante ingenio. Esa era nuestra particular forma de sumarnos a la fiesta. Ciertamente éramos unos aguafiestas. Unos hijosdelagranputa. Malagradecidos. Desmemoriados. Ociosos. Malaconsejados. Un trozo del lumpen en clave política. Unos vendepatria....
Me van a perdonar que discrepe: para no ahondar demasiado, diré qué éramos en realidad. Éramos simplemente: "La peor versión del sumiso...."

Desde acá, la memoria sigue su trabajo. Silenciosa pero cumplidora. Y huele a parte de lo descrito. A humo. A lucha. A funeral. A matanza....

Ya entrado el nuevo siglo y guiados por ese gran gurú de la política (o intrusismo) internacional, llamado Kissinger, el yanquee tuvo la genial idea de maquinar un plan igual de patético que siniestro. Montó su circo apoyado por el encomiable recurso de la televisión empachada de tecnología de punta y nos dejó boquiabiertos. Y se cargó esos 2 íconos del horterismo y la opulencia. Y para despistar quiso hacernos creer que lo del pentágono (así, con minúsculas) era más de lo mismo. Y se cargó miles de vidas. Conejillos de india. Héroes y víctimas de la demencia venida desde la estepa afgana, según el parte de los teletipos más urgentes. Víctimas, creo yo, así, a secas, de una industria armamentista en horas muy bajas.


Y pretendió cargarse del colectivo de todas las memorias nuestro Once. El Once de un Salvador Allende adscrito al honor, a la decencia, a la dignidad y a la coherencia. El Once de los chilenos. Ese Once del cual, los miembros del ejército libertador, quisieron nos sintiéramos orgullosos, sobornándonos con un día de vergonzosa fiesta elevado a la 17 potencia de la indecencia.
Son los adalides del orden supremo, aquellos que in situ le lamieron la polla a Kissinger (helo aquí, otra vez, el inefable) y quienes repugnantemente les sobreviven, los únicos que agradecen esa jugarreta del destino.... Y es que gracias a esa jugarreta, buena parte de la gran masa y sus dedos acusadores, ya no apuntan hacia Chile, sino que apuntan hacia un lugar llamado zona cero, hacia un lugar mucho más al norte, un lugar en el que llevan siete años montando una carpa que hospedará la ignominia del padre de todos los circos.


Y digo que pretendió. Sólo quedó en eso, pues no consiguió un pleno. Ciertas memorias son más listas que el hambre. No atienden desmanes. Carecen de etiquetas y vales de descuento. A ellas no se le aplican las rebajas ni se les cotiza en bolsa.
No son todas las memorias, lo sé. Pero sí son muchas. Y mientras una de ellas perviva.... ¡Echaros a temblar manipuladores de la historia!

Cada cosa quedará en su sitio. En el sitio que cada uno de nosotros la ponga....
O dicho de otro modo: en el sitio en que, con ese admirable buen gusto y amplio criterio que le caracteriza, tenga a bien ponerla.... nuestra memoria.

( Claudio Olivos - Septiembre 11 de 2008 - Madrid )

Nota: Gracias a una maravillosa mujer (carezco de su permiso para publicar su nombre) he tenido oportunidad de reconectar con mis orígenes. Ayer, ella, con esa sonrisa inigualable que le inunda el rostro, y de manera muy sutil, me ha empujado a hablarle de Chile. Y he vuelto a hablar de mi país -después de mucho- tiempo con toda la pasión que el cloacal hálito de esta funesta fecha convoca y propicia....

" Poemas de los Bajos Fondos " ( IV )

V. »Tratado de Microeconomía«

(Escultura "Caballo" del artista colombiano Fernando Botero, ubicada en pleno corazón del Parque Forestal, a las afueras del Museo de Arte Contemporáneo, en Santiago de Chile. Fotografía tomada, al parecer, por Roberto Castro Boniche, ciudadano de Coquimbo, Chile).

"El café hoy no es el mismo. ¿Quién los entiende? El síndrome otoñal..."
—Reflexiona y elucubra acodado a la barra el dueño del local que se vacía—

Los parroquianos sólo han pedido la prensa agua y más agua y menos ropa
Cuando les reprochó lo exiguo del consumo muchos de ellos se indignaron
Agarraron sus maletines sus curriculums sus rutinas sus dudas y certezas
Se largaron llevándose también a Platón o a Pepe Antártico a cuestas
La mayoría se dirigió a sus barrios a sus calles a la soñolencia de sus vidas

Alguno se quedó enamorando a la Filosofía sobre el pasto del Forestal
Muy cerca de ese penetrante aroma del grano adscrito a los trópicos
O de la mullida veneración por la estructura de la minifalda y el escote....

Junto a la caja y ensimismado el veterano hombre maquina elaborados planes

La portentosa mujer que se sabe deseada por su jefe fuma en el portal
Le resulta imposible abstraerse de los embates de una refriega callejera

Curiosa mezcla de féminos alaridos y de un Tratado de Microeconomía
Llegados nítidamente a sus oídos desde el aledaño Pasaje Estados Unidos

—Los alaridos pertenecen a una mujer reclamando la plata del arriendo

Y ese tratado en clave de excusa a un inquilino cesante y fiel cliente del café—.

Decidido a jugar su última carta el hombre baja la herrumbrosa cortina del local
Plagia la iniciativa de los predecibles y anuncia que va a dar una vuelta al parque
Gentleman empedernido sorprende e invita a la mujer a ese desinteresado paseo
—Antes con gesto cómplice y risa ancha le sugiere que se ponga un poco de ropa—

En silencio y a prudente distancia cruzan Calle Merced y enseguida Calle Purísima
Un trío de gitanas deparando destinos. Escolares copando la entrada al Bellas Artes

Palomas pugnándose mendrugos de pan y un tenue Sol de principios de abril

Los envuelve poco a poco en el indescifrable desasosiego de las seis de la tarde

Sin quererlo o queriéndolo chocan sus hombros y sus caderas en un andar torpe

Y se empinan para ver un Mapocho esmirriado por los caprichos del progreso....

A las patas de un Botero y sentado en su maletín un hombre lee y seduce a Platón

Cuando captura su olor y aparta los ojos de la lectura y la ve ceñida al abuelo

Maldice la soberbia de su Tratado de Microeconomía y finge que no los ha visto

Aunque por el rabillo del ojo los sigue hasta perderles del todo en Calle Mosqueto....

Tras infructuosos intentos en toda la cuadra debido al llamado overbooking parejero

Ella sugirió ir a un hotelucho que conoció con veinte años recién llegada de Osorno

La torcida perspectiva de su jefe de amarla en un lugar políticamente incorrecto

Les hizo bajar bordeando y a toda prisa una atestada Calle Ismael Valdés Vergara

La mujer se detuvo a tomar aire y no pudo resistirse a mirar hacia el singular caballo

Y le enterneció ver a ese contumaz soñador dormido con Platón en el regazo....

En la salita de espera y poseído por esa díscola calentura el sexagenario hombre

Le susurra un aluvión de soflamas que tropiezan con unos pezones duros y erectos

Ella convoca más y más propuestas inspirada en aquel Tratado de Microeconomía

Con que ese hombre vecino y cliente acostumbraba hacerla reír hasta casi mearse

Y que en ocasiones la emocionaba leyéndole versos que hablaban de una puta

Versos escritos mientras ella le servía cafés por su cuenta y le desgranaba su vida

Al borde del colapso el vejete sube y sube la puntería de sus febriles ofertas

Sin reparar en la maliciosa mueca con que el encargado recibe los carnés y las lucas

Ni menos en el amistoso agarrón en el culo con que la despide en uno de los pasillos....

Al rato un techo descascarado y un grasiento ventilador en desuso que de él cuelga
Son testigos presenciales de cómo un flácido cuerpo sucumbe a la hábil estrategia

De esa escultural y exuberante mujer que vació con premura un gastado gimoteo

Con el prólogo de su particular kamasutra suavizado con guiños a Pepe Antártico

Nada más explotar en esos formidables pechos el hombre hospedó sus centímetros

En el dilatado y húmedo canal donde rubricó la transferencia del que era su café

Ella sonrió satisfecha y a modo de propina cabalgó con lujuria hasta que un orgasmo

La condujo hasta el Contemporáneo y la puso bajo las patas de ese singular caballo

Entonces y junto a ese contumaz soñador hizo suyo para siempre aquel Tratado de....

( Claudio Olivos - mayo de 2001 - Santiago de Chile )

" Tarta-tamu-mudez "

Tras vaciar en tus residuos mi caleidoscopio

-intrépido y colorido a partes iguales-

contuve la voluntad de mi despropósito

cual si fueras deshabitada acera en mi calle.

Cual si fueras deshabitada acera en mi calle

caminé en pie puntillas por tu exuberante paz;

por el relieve portentoso de su desguace

me hice montaña silbando, arrullando tu ciudad.

Me hice montaña silbando, arrullando tu ciudad,

desde la cima de mi terroso relicario.

Mi quebrada agónica, mi vertiente residual,

durmieron en la espesura de tus ojos claros.

Durmieron en la espesura de tus ojos claros,

las telúricas anécdotas de mis entrañas;

mi sed insaciable lamiendo tu vasto asfalto,

incapaz fue de convertirlo en charco de agua.

Incapaz fue de convertirlo en charco de agua
esta avalancha con expediente de desalojo,
que se marchó con su equipaje de madrugada:

tras vaciar en tus residuos mi caleidoscopio.

( Claudio Olivos - Agosto 12 de 2006 - Plaza de Oriente, Madrid )

Nota: Sólo una vez he tartamudeado en la vida. Y no fue cuando un terremoto de verano sacudió con furia todo el ámbito; ni la primera vez que le hablé a un milico mientras me apaleaba; ni cuando me ví rodeado por una jauría de perros callejeros; ni cuando....

'' Anónimos (En la Ciudad) ''

( De: "Poesía Urbanita Anti-urbana" )

(VINCENT van GOGH - "The Café Terrace on the Place du Forum Arles at Night" - sep 1888)

Durante quince jornadas fuiste mi salario.
Con tu lengua esparciste mis instintos precoces.
Vaciaste tu esperma febril cabalgando en mi antro.
Rompiste tus uñas que bebieron a jirones,
el manantial de sábanas de mi audaz prontuario.
Pero tú ni siquiera pronunciaste mi nombre....

Cuando los árboles se durmieron observando

y de maleza se atiborró el vientre del parque.
Cuando los mirlos tiñeron de ocre su vestuario
y un tañer de alaridos nos hizo demenciales.
Cuando mi sudor y tu perfume conspiraron
y la ansiedad constipó de urgencia mis afanes.


Perseguí el zodiaco de tu espalda por la cama
sin encontrarlo. Intrépido, aquel tul de presagios
se deslizó bosquejando una esquina precaria,
se emborrachó tras el maquillaje del payaso.


Gasté en las calles de tu ciudad mi ansia bastarda
y entré en ti como entran en el nido los pájaros.
Quince jornadas contigo desnudando mi alma:
Y mi nombre no pronunciaste: Hambre. ¡Así me llamo!

( Claudio Olivos - septiembre 9 de 2006 - Parque del Retiro, Madrid )

" Poemas de los Bajos Fondos " ( III )

IV. '' NAI CLÚ '' ( Especialmente dedicado a La Vania )

Trepidantes odaliscas de pechos dantescos,

oleaje y desmán de caderas en embeleso.

Sus ojos felinos guiñen citas al devaneo,

hundiendo sus vientres planos, frotando sus sexos....

Vívidas argucias cautivan al forastero:

le desnudan de tapujos, lo mismo de cueros;

la bisutería rechina un sonoro eco

tras del baladro, del caos: un brindis y el trofeo....

Neones fugaces chirrían; postales al acecho,

muecas astutas que hipnotizan: el anzuelo.

Una soflama empalagosa humedece el lecho,

tarifa de susurros fingidos y aviesos....

Cautivo, el hombre trepa las filudas laderas.

Cruza charcos, montes: roza las mejillas del cielo.

La mujer urde un contoneo de hábil estratega:

el sismo que lo vacía, precoz: fin del sueño....

( Claudio Olivos - Junio 7 de 1995 - Santiago de Chile )

Nota: Sé que son pocos quienes me creen cuando digo que jamás he entrado a un Night Club, un Cabaret o como se les llame.... Cuestiones como las aparecidas en este poema, he podido describirlas gracias a La Vania. Y es que cuando ella hablaba de sus cosas, sólo cabía escucharla.... y tomar nota.