" Ques " (I)

Que en los husos de mi soberanía
no hay espacio para los relojes.
Que voy cercando a la lejanía
con mis argumentos precoces.

Que el olfato del astrolabio
no huele el ombligo de mi semilla.
Que no es igual ni lo contrario,
un coito fugaz a una caricia.

Que arriesgo el pijama de mi tejado
y la risa de mi piel desnuda.
Que me hago un burgués precario
desde la resignación a la furia.

Que pinté afiches en las murallas
y dormí en brazos de una puta.
Que comí y comí y comí manzanas
y fui expulsado del edén sin excusas.

Que me gradué de incompetente
caminando sin más bajo la lluvia.
Que me contagié de gripe, decretó el forense:
una mal cuidada y de poca astucia.

Que le visite, ha prescrito, en cualquier momento:
con el Sol en lo alto o la Luna menstruando.
Que no lleve en blanco mi febril cuaderno.
Que escriba sin prisa, ha dicho, hasta llenarlo....

( Claudio Olivos - Septiembre 26 de 2006 - Biblioteca Pública Pedro Salinas, Madrid )

"Cruz-Arte"

( VINCENT van GOGH - "The Raising of Lazarus (after Rembrandt)" - Saint Rèmy, may 1890 )

(( A través de este poema, he querido plasmar las dificultades de quienes se dedican al arte en Madrid.... A modo de Crónica.... una Crónica desde el avión, cruzando el charco, hasta estos días.... 
Bueno, una Crónica y una Declaración de Principios.... ))

I 

Llegué a Barajas con mi mochila de adefesios,
con mi hambre de inmigrante, con mis estrategias.
La ciudad era gigante, no más que mi pecho
de Quijote, atravesando charcos de lisergia.


Supe de musas borrachas traficando sexo,
magdalenas negras o de estepa en La Montera.
Supe de estafetas urgentes plagiando excesos,
mantas altiplafricanas sobre las aceras;

Supe de voces inmensas, tul de candelabros,
farolas chirriando luz en el subterráneo;
supe de percusión y cuerdas, bar de quirófanos
ambulantes, botando el muro del presidiario....

II

A diario pugno con la lava de las redadas,
prófugo del uniforme que jamás distingue,
entre un volcán que vomita indigestas llamas
y una erupción que abona su suelo de esfinges.

Los escenarios clausurados, el viento en siesta,
los editores con sus máscaras de hipotermia;
estropicio urbano, La Gran Vía madrileña,
la omisión de otros: los escaparates, la prensa....

La metáfora que sucumbe al fértil agravio,
los pasos rotos, un discurso, la voz quebrando;
el rumor del surco devenido a cruel asfalto,
la brújula traidora que vomita astrolabios.

Entre brindis que pudren escanciadas botellas,
golpeteos en puertas que se ríen, herméticas;
entre ejércitos de nubes negras que perseveran,
en torcidos rictus, elipses de cosmética....

III

No me pagan por lamer trámites, hipotecas,
ni me sobornan con euro monedas negras;
no existen rencillas, sí tertulias en mi cabeza,
lamiendo utopías, tercas como las piedras....

[Texto publicado en Mundo Latino, Madrid. Edición Junio de 2005]

( Claudio Olivos - Primavera de 2005 - Plaza de Oriente, Madrid )