"Terapia de Reconstitución 

Geográficafectiva"

(Recaída # 5)

(( Diagnóstico: Entumecimiento general, gripaza, tos de gato -aunque seca, casi de perro-, fiebre muy alta y morriña en grado severo ))


“Nostalgia”

Llevo meses hospedado en el taller de mi desguace

Indisciplinado pasajero sobornando a los husos

Mi piel desaliñada y curtida -en relieve los tatuajes-

Convive con las telas de araña la grasa y el musgo

Que aspas de ventiladores vomitan sobre los catres.

Mientras, torpe sorbo el caldo de insípidos frutos

Montado en el avión kamikaze de mis estampidas.

Así me trazan: borracho furtivo pendenciero cobarde

Encharcado en hondas gestiones de contrabandista

Náufrago tormenta marejada orilla -en tierra de nadie-

Henchido mi bloc de alambradas en clave púas y tinta

De garitos parques dragones delfines meninas y barbies

Subastas saqueos y rituales sórdidos en una ciudad plomiza....

Nocturna tu brisa me envolvió erizándome entero. El ángel

De tu rostro endemoniado se hizo alameda atasco y llovizna

Y bebí -cual brindis utópico y transoceánico- el equipaje

Criminal de tu vestigio: dulce racimo embriagadora sangre

Adheridos a este viñedo empeñado en convertirte en vendimia...

( Claudio Olivos - Mayo 10 de 2012 - Santiago Centro, Santiago de Chile )

“Tu Coño”

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿En qué calles perdiste tus piernas;

la esquina discreta de tus pezones;

el semáforo en miel de tu regla?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Ese huracán que me pacificaba;

los labios, el erógeno eco de tu patio;

el cárneo pétalo de tu alambrada?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Tus uñas surcando mis brazos;

tu hálito de frase incierta;

el luctuoso vacío de tu prontuario?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Dónde el torpe sigilo de tus pasos?

¿Dónde el caos brutal de tu ternura?

¿Dónde tus tenues bragas temblando?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Dónde? ¿En qué hundido meridiano

de mi aterido naufragio?

¿Dónde coño está Tu Coño?

¿Dónde? ¿En qué marchito gozo

de Mi Polla y su epitafio?

( Claudio Olivos - Mayo 18 de 2009 - Chamberí, Madrid )

" Horario de Invierno "

( De: Crónicas Madrileñas )

( Logo-imagen de "La Luna de Madrid", bareto de Malasaña )

"La Manecilla más Corta del Reloj tuvo el impulso de retroceder un paso. Y retroceder ese paso le permitió emborracharse de placer recordando aquella loca última hora de descubrimientos y hazañas. Sesenta minutos pasados por el rojo de un Ribera del Duero y de sus Gauloises. Interrumpido por una inoportuna llamada al móvil, el delicioso ejercicio de recordar hubo de dejarlo aparcado en la recámara. 


Así las cosas, La Manecilla se calzó el sombrero y la cazadora; encendió el último cigarrillo de la caja y echó a andar cadenciosamente. Poco le importó quedarse rezagada. 


Y es que saberse una hora más joven, a partir de entonces, no le suponía sólo un gesto amable por parte de Cronos, sino que además le permitía -al amparo de esa nueva condición- seguir charlando animadamente con La Luna. 


Una Luna que -dicho sea de paso- esa noche de sábado de octubre parecía tener más hambre de juerga que de costumbre. 


Los Gatos sobre los tejados maullaron desconcertados al ver a La Luna sonrojarse cuando La Manecilla más Corta del Reloj le propuso irse juntos a la cama, una vez abandonase el impoluto cielo de Madrid….

( Claudio Olivos - Octubre 30 de 2011 - San Miguel, Santiago de Chile )

Verano Azul: Madrid, 2005 ( I )

( De: Crónicas Madrileñas )

¿Dónde te has ocultado, Veneno Andaluz...?

Noche casquivana, Plaza de la Paja desierta.

Tu voz trepando las costillas de la Iglesia.

Los Gatos de Agosto teñidos de azul....

( Claudio Olivos - Febrero 20 de 2011 -San Miguel, Santiago de Chile )

Verano Azul: Madrid, 2005 ( II )

( De: Crónicas Madrileñas )

Las Noches eran una Baraja Abierta

Errantes blasfemos deportaban sus cruces

Lamían sus cicatrices los Gatos

Todas las Mujeres eran azules....

( Claudio Olivos - Junio 5 de 2011 - San Miguel, Santiago de Chile )

Teorías Esperpénticas ( I )

" (La de) Los Gatos "

¿Qué graffiti pintarías cuando, harto de todo, El Planeta se mate?

Yo pintaría: “Aquí yace una célula de El Gato con Botas”.

Y huiría. ¡Sí! Poniendo peldaños de por medio a hipotecas y tatuajes.

Dormiría al raso en un vertedero, en el vientre de una sonda.

Luego, alquilaría un sombrero, una hamaca y dos troncos en Marte.

Desde allí, enviaría flores de arsénico al difunto y una nota

A través de un courier en huelga o de un anfibio kamikaze.

Gastándole bromas a las rutas low cost de las palomas

Y hurgando en los intrincados vericuetos de aquel paisaje

Convocaría el hallazgo de mi propia célula. Montado en mis estrofas,

O camuflado en un lácteo coágulo de mi impaciente sangre,

Regresaría allí. Haría amistad con los dinosaurios y la carroña.

Blasfemo, inspiraría un cómic mordiendo manzanas en el follaje

Protuberante de una Eva azucarada, salina, defectuosa.

En su aura marginal respiraría y, cual Adán, hundiría mi desguace

En ella. ¡Hasta que me diese un gato! Y le llamaría: El Gato sin Botas....

( Claudio Olivos - Enero 25 de 2011 - Puente Alto, Santiago de Chile )